Min inhemska lastbil. Del 4
Krig har många vägar. Enligt en av dem var jag tvungen att ta mig från den antika staden Ovruch till Rivne. Justeringsinläggen här togs bort för länge sedan, och nu var vi bara tvungna att lita på oss själva. Bilar lastade med ammunition rusade förbi mig, stående vid ett vägskäl, kraftfulla pistoler rullade bakom traktorer. Allt gick västerut, bakom de framryckande enheterna.
Efter att ha släckt bensin brinnande saktade en lastbil in bredvid mig. Förarens godmodiga ansikte tittade ut ur hytten.
- Hur långt ska du? Jag frågade.
— Till Rovno, kamrat överste.
- Mycket bra. Jag måste gå dit.
Föraren klev ur hytten och sparkade på framhjulet. Jag kollade även de andra backarna. Lastbilen var grå till färgen, med bucklor på dörrarna.
Chauffören gick in i hytten och bjöd in mig. Nazar Steblyuk var från nära Kharkov. Han tog examen från chaufförskurserna, arbetade i industriellt samarbete. När kriget bröt ut kom han in i autobataljonen som levererade ammunition till fronten.
Steblyuk körde bilen smidigt, rundade varje potthål, släckte gradvis farten på nedförsbackarna. Ett smidigt band av väg löpte lugnt under hjulen.
Jag kikade på motorvägen. Dag- eller nattliv stannade inte på det. Trupper passerade. Bilar med gods för fronten rörde sig. Vägen hölls i rätt ordning: skyltar överallt med exakt beteckning av rutten och körsträcka. På vägkanterna sätter militära vägbyggare upp reklamtavlor med affischer.
- Läser du? Jag nickade mot sköldarna.
"Från självaste Voronezh", svarade Steblyuk dämpat. – Vissa hyllar och hyllar piloter, andra tankfartyg, artillerister, sappers, signalmän. Alla utom förarna. Det är synd. Det är som att vi inte är soldater.
Jag hann inte svara. Framme, cirka tvåhundra meter bort, stack en havererad tysk stridsvagn ut vid sidan av vägen. Det var en mötande bil. Steblyuk, i hopp om att han skulle vara den första att glida genom den smala halsen, gav gas. Jag slöt ögonen. Men allt gick bra. Nazar körde bilen väldigt hårt emellan tank och Studebaker, som rusade förbi i rasande fart. Vårt vrak fortsatte att rulla längs motorvägen och skramlade kroppen.
Men snart nysade hon, som om hon kvävdes, saktade ner och gick ryckigt. Nazar rasslade flitigt på gaspedalen, drog ut chokehandtaget. Avgasröret avfyrade högt flera gånger i rad, och motorn stannade.
– Förgasaren skramlar. Jeten är igensatt”, sa Stebuyuk och gick ut ur hytten.
Höjde huven, tittade på något. Sedan tog han fram en pump, en skiftnyckel från bagageutrymmet och började trolla över motorn. Efter att ha åtgärdat problemet gick han in i hytten igen. Motorn fnyste: den startade, sedan stannade den. Äntligen lydde förarens vilja.
– Motorn är inte bra, men den var värre än så här. Ibland går du, och han klappar, som om ett luftvärnsgevär träffar. Täck åtminstone för öronen. Förarens ansikte bröt upp i ett svagt leende. – Jag skjutsade nyligen till en filmare. Till utseendet är han så skröplig, obeskrivlig, och det finns mer än tillräckligt med kraft, som om han var en kandidat för tekniska vetenskaper. Jag hade inte tid att sitta ner, jag började hitta fel på bilen: de säger, en kista med musik. Han råder: "Jag skulle få ett par kilo tolu från sapperna och slita det åt helvete." "Och sedan till domstolen?" Jag tittade på honom. "För vad? För detta skräp? Kräv att en ny ges. "Det är lätt att säga "efterfrågan". Var får man tag i nya? Det är tredje året jag går på den utan en större översyn. Och om du sköter den på ett affärsmässigt sätt, då kan du köra den ett år till, säger jag till honom. Och han har sin egen: "Vad är ägaren, sådan är tacklingen." Jag blev sprängd. Han stannade bilen, ropade: ”Kom igen, gå ut till helvetet! Så att din ande inte är här! Och knuffade ut honom ur hytten.
Motorn började fungera periodvis igen. Sedan tystnade han. Nazar tryckte länge på startmotorn, men bilen ville inte starta. Motorn nysade ilsket och stannade omedelbart. Jag var tvungen att slå på den för hand.
"Bensinen är av dålig kvalitet", förklarade Steblyuk när vi började igen.
På vägen mötte vi en lastbil parkerad vid sidan av vägen. När vår bil närmade sig räckte föraren upp handen. Nazar stannade.
"Hör du kompis, fläktremmen gick sönder. Hjälp till, bror.
Stalk kliade sig i huvudet och tänkte på något.
– Han höll den i reserv. Remmen, även om den är enkel, är oumbärlig utan den.
Han tog ett bälte under sätet och räckte det till föraren.
- Tack så mycket! han jublade. "Kommer du att dela oljan?" Var snäll, kompis.
Nazar tittade frågande på sin kollega och tänkte förmodligen: ”Jag gav dig ett bälte, nu ber du om olja. Jag delar oljan, du kommer att be om ett extra ljus. Du förstår, du gillar att tigga." Men utan vidare hällde han upp lite olja åt honom.
Vid vägskälet kom trafikledartjejen fram till oss och efter att ha hälsat berömt frågade hon:
— Kamratförare, ta med tre jagare till Rovno.
- Jag kan inte. Det är stor last i bilen, och motorn drar knappt. En lastbil kommer bakom oss, och den kommer att ge ett lyft”, sa Steblyuk.
Flickan hissade en röd flagga. Lastbilen stannade. Soldaterna stormade kroppen. Jag funderade också på att byta plats, men av någon anledning vågade jag inte, jag gjorde inte Nazar upprörd.
Vi kom snart in i byn. En grå blandare hoppade ut ur porten och rusade med en genomträngande skäll till bilen. Nazar vred kraftigt på ratten. Jag trycktes mot dörren och kastades omedelbart mot Steblyuk. Efter att ha jämnt bilen, förbannade föraren:
- Det är illa, nästan krossat!
En kvinna hämtade vatten från en brunn. Stammen stannade. Bad om en hink vatten. Han blev själv full, fyllde kylaren med vatten. Satt i sittbrunnen och väntade på något. Jag tittade frågande på honom.
– Låt kvinnan korsa vägen med fulla hinkar.
När kvinnan gick över gatan startade Steblyuk bilen. Vi körde tills motorn började verka igen. Steblyuk vände åt sidan av vägen och stannade. Jag klev ur bilen för att stretcha. Medan han pysslade med motorn såg jag bilen: en gammal lastbil, utsliten, i vilken bara dess "själ" finns.
"Ljusen är stänkta med olja," suckade Steblyuk och stängde huven.
Jag satt i hytten, slumrade till och när jag vaknade låg vägen fortfarande under bilen och släckte vindrutan med damm. Vi körde i drygt två timmar utan att stanna. Plötsligt svängde bilen åt sidan. Ett nytt problem - rampen gick ner. Nazar förde domkraften under bakaxeln, tog bort nödhjulet, satte in reservdelen. Men snart misslyckades dynamo.
"Vi kör tills batterierna tar slut," sa Steblyuk lugnt.
- Och hur då?
- Du kommer att se det där.
Och jag tvivlade inte längre: vad som än hände skulle Nazar hitta en väg ut.
Vägen ringlade, gjorde slingor, skarpa svängar. Så hon sprang in i strålen och började med nöd och näppe ta sig ut på en brant stigning. Motorn tjöt, maskinen darrade febrilt av spänning.
- Dra ut det? Jag blev orolig.
"Hon kommer att klara det", försäkrade Steblyuk henne och tryckte på pedalen och hejade på henne, som om hon förstod. – Nåväl, dra ut den, skäms inte ut mig.
Uppstigningen följdes av en brant nedförsbacke. Bilen slutade vråla och rullade lätt nerför sluttningen, det klirrade i motorhuvens klaffar.
"Hur ska han ta sig ur den här situationen?" – Jag blev orolig och kom ihåg Steblyuks klagomål om bromsarna: "Beläggen är helt utslitna." Men Nazar satte på den första hastigheten, saktade ner motorn och gick ut säkert.
Rovnos förorter dök upp i fjärran. "Nu kommer vi dit," tänkte jag. Men det fanns inte där. På resans sista etapp drabbades vi av ytterligare ett misslyckande - den bakre fjädern gick sönder.
- Vilken olycka! Steblyuk var upprörd den här gången.
- Hur man är?
"Vi ska tänka på något", svarade han.
Steblyuk tog yxan och styrde mot lunden. Han tog med en bit av en ekstam därifrån och började göra en fjäder.
Vi anlände till Rovno på kvällen. Efter att ha stannat bilen började Nazar, grimaserande, massera sitt högra ben. Jag frågade honom vad det var för fel på hans ben.
"Jag skadades nära Nizhyn när jag levererade granater till artilleripositioner. Och medan skalen levererades till platsen rann en halv känga blod. Tre fragment togs ut i läkarbataljonen, men det fjärde märktes tydligen inte. Så han, den förbannade, sitter antingen lugnt, tyst, ibland sticker han så att man till och med skriker av ett gråt. Jag borde få ut honom, men jag kan inte göra mig redo att gå till läkarna - det finns ingen tid, allt är affärer. Tja, medan jag var i läkarbataljonen körde en annan förare min bil. Och sedan säga, inte en chaufför, utan en draghytt. Strax innan jag kom tillbaka åkte jag på ett flyg. Jag fyllde bilen, fyllde den med olja och jag var för lat för att dra åt pluggen ordentligt. Den skruvades av längs vägen, oljan läckte ut och lagren smälte. Han övergav bilen och återvände till autobaten. Det är bra att de inte hade tid att "fördriva" henne. Jag gjorde i ordning det och nu går jag. Vad finns det att göra? Vänta på en ny? På den nya och dåren kommer att kunna åka. Och du försöker stödja den gamla, behåll den längre.
Och efter en paus tillade han med ett leende:
– Ingenting, den här "gumman" kommer fortfarande att tjäna fronten. Ja, och jag har vant mig vid det, det är synd att lämna. Imorgon ska jag reda ut fjädrarna, jag ska titta på motorn. Vi tar oss hela vägen till Berlin.
Med hans ord kunde man höra uppriktig oro för sin gamla lastbil och till och med någon form av stolthet över den.
"Du har en bra själ, Nazar," sa jag.
"Vanligt", log han blygsamt.
informationen