"Jag är inte Paul, jag är Pavlik"
Jag kan inte få ur mitt huvud två avsnitt som utspelade sig våren 1945 i Wien. Idag är det redan historia. Men du kan inte glömma henne. Åtminstone för att se till att det inte händer igen. Jag hoppas att Lyusya och Pavlik lever och har det bra, de har förmodligen redan sina egna barn, som växte upp under vårt fosterlands fridfulla himmel.
Lusia
Besökare togs emot. En kort, smal gubbe i uniformen av en järnvägsarbetare, en äldre kvinna i en blygsam blus, och en smal tjej på cirka fem år med stora mörka ögon, med flätor av blont hår, flitigt bunden med blå rosetter, kikade in dörren försiktigt.
— Hej, herr Frier! min tolk Chepik hälsade dem hjärtligt. - Snälla kom in.
Den gamle mannen skrynklade först förvirrat ihop sin solblekta uniformsmössa i händerna, bytte blickar med kvinnan och började till sist:
Jag heter Anton Frier. Och det här är min fru”, nickade han åt sin kamrat, ”Marguerite Frier. Jag är själv järnvägsarbetare, jag jobbar som växlare på Norra stationen. Inte långt härifrån, i Leopoldenstadt. Här pekade han - som en bekräftelse på knapparna på sin tunika och uniformsmössa.
"Och det här är ditt barnbarn, herr Frier?" frågade Chepik.
"Tyvärr nej, herr Chepik.
Jag bad honom förklara vad som gällde. Och Anton Frier berättade.
Ungefär sex månader före befrielsen av Wien av den sovjetiska armén, kom mamman till denna flicka till oss och bad oss att skydda henne hos hennes dotter Lyusya. Den här kvinnan var ryska, men hon talade bra tyska.
"Hon såg väldigt olycklig ut", tillade Marguerite Frier. Men vi frågade henne inte. Varför öppna sår? Om hon ville så skulle hon berätta. Men Lucys mamma hann knappt berätta något. Några dagar senare kom Gestapo och förde bort henne.
Flickan stannade hos Friers. De gamla var barnlösa och de tog in henne. Hela tiden väntade friers på att Lucys mamma skulle komma tillbaka. Men hon kom inte tillbaka. Flickan saknade sin mamma väldigt mycket, kom ofta ihåg sin far och särskilt sin mormor.
"Och så kom vi till dig, herr överste," fortsatte Anton Frier. ”Det förefaller oss oärligt att beröva en flicka sin far och mormor. Kanske letar de efter henne nu? Därför bestämde vi oss: det skulle vara lättare för den sovjetiska befälhavarens kontor att hitta Lucys släktingar än för oss gamla.
"Men om du inte hittar dem, herr överste," tillade Marguerite Frier, "med din tillåtelse kommer vi att behålla flickan hos oss." Vi älskade henne mycket och vi ger dig vårt ord: hon kommer att växa upp med oss snäll och ärlig.
Jag tittade på tjejen och det bildades en klump i min hals. Lucys öde, fört till Wien av militärvinden, berörde mig till djupet av min själ. Jag tackade de gamla från djupet av mitt hjärta för deras lyhördhet för den sovjetiska flickan, för deras adel, och skakade hand med dem.
Han smekte flickan och frågade:
- Lusenka, vad heter din mamma?
- Mamma Katya.
- Vad är ditt efternamn?
- Efternamn? frågade hon och ryckte på sina tunna axlar. - Jag vet inte.
- Kommer du ihåg din pappa?
"Jag glömde lite... Farbror," Lucy tittade upp på mig med ögonen fulla av tårar. ”Moster Margarita sa att du snart skulle hitta min mamma. Sanning?
Mitt hjärta sjönk och jag grimaserade ofrivilligt:
"Vi kommer definitivt att hitta det, Lucy.
— Och Baba Shura?
"Och Baba Shura," svarade jag och tog flickan i mina armar. Hon tryckte sitt ansikte mot min kind, våt av tårar.
– Gillar du choklad, Lucy?
– Choklad? Och vad är det?
– Det är godis. Utsökt godis. Jag tog en chokladkaka från bordet och gav den till henne.
Flickan tittade på den flerfärgade teckningen på omslaget med förlägenhet. Sedan sa hon mjukt:
— Tack. Sedan, när hon kom ihåg sig själv, tillade hon: "Tack."
Låt oss göra en deal, Lusenka. Medan du bor hos moster Margarita och farbror Anton. Och vi ska leta efter mamma och mormor. Och när vi hittar dem, kommer jag själv att föra dem till dig. Bra?
- Bra. Hitta det snabbt, farbror.
Och Lucy tittade på mig så förtroendefullt att det var svårt för mig att uthärda denna barnsliga blick.
Låt oss försöka, Lucy. Och till dig, herr Frier, tack så mycket för dina vänliga hjärtan. Imorgon skickar vi ett litet paket till Lucy. Nu i Wien är det inte lätt med mat.
- Vad gör du! Vad gör du! Den gamla viftade med händerna. Vi behöver ingenting. Absolut ingenting! Tro inte att vi är här för det här. Nej, vi behöver ingenting.
- Jag tror. Jag tror villigt. Men förstå oss. Vi vill också hjälpa Lucy, beröva oss inte denna rättighet.
”Ja, Margarita”, sa Anton Frier, ”vi har ingen rätt att invända. De hjälper oss inte. Det här är Luce. Men tro oss, herr överste.
Den gamle växlaren klämde smärtsamt min hand. Redan vid dörren upprepade Lucy tyst:
- Hitta Katyas mamma, farbror.
"Jag är inte Paul, jag är Pavlik"
En söndag sprang en snyftande dotter in i rummet.
- Pappa! Pojkarna förolämpar pojken. De band honom vid ett träd. Jag berättade för dem. Förstår inte. Låt oss gå snabbt!
Uppriktigt sagt ville jag inte riktigt bli inblandad i ett pojkbråk, men min dotter grät så bittert att jag inte kunde vägra henne. Han gick ner med Marinka till gården. En pojke på tio år var verkligen bunden vid trädet. Det var ett gäng killar i närheten.
Varför gjorde du det? frågade jag strängt.
Pojkarna skyndade sig för att förklara vad Richter hade gjort. Jag lyssnade på dem och beordrade att lossa pojken. Befriad från repet bugade Richter förlägenhet. Konflikten har eliminerats. Vi vände oss om för att gå hem, när vi plötsligt hörde ett bittert rop bakifrån. En gråögd pojke på cirka sju år, som stod vid sidan av, grät.
"Varför gråter du, Paul, ingen har förolämpat dig", sa en av killarna.
"Jag är inte Paul, jag är Pavlik," sa pojken på ryska, med bitter förbittring i rösten. – Jag är en Pavlik! upprepade han envist. - Farbror, ta mig till din mamma. Jag vill inte vara här. Ta det!
Han sprang fram till mig, tryckte kinden mot överrocken och fortsatte att snyfta bittert.
- Vad är det killar? Kanske har någon förolämpat honom?
De tittade förvånat på varandra och ryckte på axlarna. Nej, ingen förolämpade honom. De vet bara att Paul Strecker bor inte långt härifrån. Ibland, men mycket sällan, kommer han för att leka på den här gården.
Och pojken fortsatte att gråta och klamrade sig fast vid mig. Och upprepade genom tårar:
– Jag är inte Strecker, jag är Pavlik.
Ja, här är uppenbarligen inte allt så enkelt som pojkarna säger. Jag kom ihåg Lucy. Även här fanns ett mysterium att reda ut.
- Pappa, låt oss ta Pavlik till oss? Marinas ögon är fulla av tårar.
Jag bestämde mig förstås för att det var omöjligt att ta pojken till min plats direkt, men det var nödvändigt att ta reda på det.
Till en början fortsatte streckarna och hävdade att Paul var deras egen son. När jag frågade hur han kunde ryska svarade de att någon lärde honom. Grannarna till Streckers, som jag talade med, hjälpte till att komma fram till sanningen. Det visade sig att hösten 1943 dök en ljushårig pojke på cirka fyra år upp i Streckers lägenhet från ingenstans. Alla grannar visste att streckarna aldrig fick egna barn.
Shtrekarna släppte inte ut pojken på gården på länge, de höll honom hemma. Bara ett halvår senare dök Frau Strecker upp för första gången med honom på gatan, men inte ens då släppte hon honom ett enda steg. Det var då som grannarna började misstänka att Strecker hade tagit med pojken från Ryssland, dit han ofta reste i affärer.
Och här är jag igen på Streckers. Nu hade de inget annat val än att avslöja sanningen.
När nazisterna skulle lämna Orel såg Strecker en pojke på gatan. Hans mamma dödades av ett minfragment. Strecker gillade pojkens utseende, och han tog honom till Wien.
- Du agerade olagligt, herr Strecker, - sa jag, - Du stal faktiskt ett barn. Ja, hans mamma dödades. Men i Orel fanns kanske pojkens släktingar kvar.
Du har rätt, jag agerade hänsynslöst. Strecker sänkte huvudet. "Men tro mig, överste, jag lever i överflöd och kan ordna en bra framtid för honom.
Jag tror gärna, men vi tar pojken med oss.
Gradvis, en efter en, avslöjades detaljerna i Pavliks liv i Wien. När han befann sig i en obekant stad, bland främlingar, hörde ett främmande språk omkring sig, okänt för honom, stängde pojken sig, gick in i sig själv. Dessutom kunde han inte glömma de hemska dagarna i Orel, skottlossningen, blodet, den döda modern. Men tiden gick, och pojken började vänja sig vid Streckers, lärde sig tala tyska.
Vem vet, kanske två eller tre år till hade gått och allt som hände i Orel skulle ha blivit för Pavlik en avlägsen, vag dröm. Han skulle ha glömt sitt modersmål, skulle ha blivit österrikare. Men våren 1945 påminde Pavlik om att detta inte var en mardröm. Han mindes tydligt allt som hände i Orel. Jag kom ihåg min mamma. Och när skottlossningen avtog såg Pavlik soldater med stjärnor genom fönstret. Samma soldater som hans mamma lärde älska. Och pojken rusade till fönstret.
- Ta mig med dig! Ta det till dig! skrek han och kvävdes av tårar.
Pavlik trodde, trodde att så snart dessa soldater tog honom bort från Streckers hus, skulle han se sin stad igen, se sin mor. Men soldaterna hörde inte pojken och tog honom inte med sig – då hade de helt enkelt inte tid för honom.
Frau Strecker slet bort Pavlik från fönstret med våld. Han gjorde motstånd, snyftade, kallade på hjälp från soldater, mamma. De lade honom i sängen. Han hade feber. Han var förvirrad och förlorade medvetandet. Läkaren konstaterade en kraftig nervchock.
Pavlik låg i sängen i två veckor. Sedan började han bli bättre. Sedan dess har han flera gånger sett sovjetiska soldater på gatan med röda stjärnor på kepsen. Han vågade dock inte längre närma sig dem. Kanske var han rädd att de inte skulle höra honom igen, inte svara, gå förbi. Och först då, på gården, efter berättelsen med Richter, bestämde han sig. Uppenbarligen var han imponerad av den österrikiske pojkens hårda straff. Eller kanske var han attraherad av denna lilla ynkliga ryska flicka, som så ivrigt stod upp för de straffade. Och han trodde att hennes pappa skulle höra, inte trycka undan honom.
I alla fall rusade Pavlik till mig, och detta avgjorde hans öde.
I maj 1946 åkte Pavlik till Moskva, till barnhemmet där lilla Lucy redan bodde.
informationen