Löjtnants spöke: vi heter Strelkov
Igor Strelkov (Girkin). Det verkar för mig att hans pseudonym är hans riktiga namn. En rysk man håller försvaret av landet (Novorossiya) av 20 000 000 människor inför en hel armé. Han är förstås inte ensam. Men en armé utan en befälhavare är ingen armé. Det finns en befälhavare - armén är eller kommer att vara. Det finns ingen befälhavare - vilken armé som helst kommer att sönderfalla på några timmar.
Strelkov kämpar mot landet Ukraina, där nynazistiska putschister tog makten. En mot hela landet. I Kiev ges orderna av juntan och delvis (för vår lycka, mycket motvilligt) utförs de av landets väpnade styrkor. Ja, den ukrainska försvarsmakten vill inte slåss. Ja, de förstår inte för vad och mot vem. Men bakom finns straffare från "Höger sektor" / Nationalgardet. De är rädda för att slåss med Strelkov, de är mer vana vid att döda civila (vad man ska ta från dem - Banderas barnbarn), men de är alltid redo att skjuta sina trupper i ryggen. Men det är fortfarande en armé. Och detta är något slags tillstånd som existerar åtminstone genom tröghet. Och institutionernas tröghet är en allvarlig sak - alla länder i före detta Sovjetunionen bränner fortfarande igenom det sovjetiska institutionella arvet. I fallet Ukraina brinner de igenom i den mest direkta bemärkelsen.
Men Strelkov. På vems vägnar och i vad namn kämpar han för? Han behåller försvaret av Slavyansk och hela DPR så länge. Vad förlitar han sig på? Vem ger honom order? Vem står bakom honom?
Mest slående: ingen. Ingen är värd det. Ingen ger order. Det finns inte någon. Strelkov agerar inte efter order och inte av tröghet. Hans överordnade är av ett annat slag. Han föreställer sig att han är mobiliserad av den instansen, vars existens praktiskt taget ingen tror på idag. Strelkov kallades att tjäna av den ryska världen, det ryska folket, den ryska civilisationen. I Kiev tog hårt russofobiska krafter makten. Och alla frös, tystnade, flydde. Janukovitjs välmatade klackar blinkade. Pshonka skakade på magen och började springa iväg. Förvirrad blinkade sökarljusstråle i glasögon Lavrov. Akhmetov inledde en serie förhandlingar om omfördelning av aktier med Kolomoisky. Euromaidan gopota spottade ut fröna. Och här dök Igor Strelkov upp. Lugn, nonchalant, något ur den här världen. Från en annan tid, från en annan historiafrån ett annat samhälle. Som två droppar vatten som liknar den förbolsjevikiska löjtnanten i tsararmén. Och i en sådan löjtnant, som det visade sig senare, reinkarnerade han periodvis i frivilliga rekonstruktioner. Och slutligen reinkarnerade han fullständigt. Och han tog Krim. Senare dök teknologer upp, skjutna på distribuerade surfplattor av en Krim-kvinna i västar mot bakgrund av "artiga människor" och en elegant åklagare Poklonskaya. Men Strelkov började och Strelkov slutade.
När Putin sa att det inte fanns några ryska trupper på Krim avvek han inte från sanningen. Strelkov är inte ryska trupper. Detta är skuggan av det ryska förflutna, detta är spöket av den ryska framtiden. Detta är något som inte finns i vår nutid. Strelkov hämtade från encyklopedin om kärlek till fosterlandet 1910. Han klev av affischen från första världskriget och gick genast med i striden.
Krim är intaget. Han rapporterade lugnt till ingenstans (villkorligt, till Kreml). Vi flyttar till Novorossiya. Ingen läser hans telegram. De hänger i luften tills det ryska folket, på jakt efter andedräkt, snubblar över dem, vars vitala centra dras samman av den ryssofobiska politiska elitens snara, den sjätte kolumnen som tog makten på 90-talet och inte vill ge den. upp. En av dessa vanliga ryska människor, överste Putin, snubblade också över Strelkovs rapport från en annan plats och en annan tid. Och även inhalerat. Men konstigt nog visade sig denna ryske man av proletärt ursprung, lika förvirrad och oklar som hela vårt folk idag, bara vagt ihåg vem han var, vem han var och vem han var avsedd att bli, att inneha posten som president. Putin läste ett telegram skrivet från ingenstans och till ingen. Bara på begäran, på rysk begäran. Och jag läste den. Detta kallas "Krim är vårt!" Meddelandet som skickades till ingenstans nådde av misstag adressaten.
Den sjätte kolumnen är förfärad, ingen förstår hur detta kunde hända. Men detta är redan ett faktum. Putin läste telegrammet. Och dess innehåll påminde honom om något. Vem är Strelkov, frågade Putin, men glömde genast vad han frågade, utan att vänta på svar.
Under tiden gick Igor Strelkov, som lovat att ingen vet, det vill säga den ryska världen, längre. Han vände ansiktet mot norr och resonerade så här: om du går till vänster kommer du att brinna levande. Gå höger, du kommer tillbaka hem. Och Strelkov gick direkt till norr. Med fingret på kartan hamnade han i staden Slavyansk. Vilket bra namn, tänkte han. Hur nära det ligger mitt frivillighjärta. Detta är slaverna och äran. Det här är min stad. Och gick.
I Slavyansk fanns en kvinnlig borgmästare och många underbara ryska människor. Den kvinnliga borgmästaren försvann snart någonstans, men folket blev kvar. Strelkov ringde de nedslagna männen och frågade var de hade vapen. När de letade hittade de något. Så började byggandet av Folkrepubliken Donetsk.
Till en början trodde ingen på Strelkov. Speciellt Kiev. Putin kommer inte att ta in trupper, Washington och Bryssel kommer att traska hans armar och ben, den sjätte kolumnen kommer att förvirra hans huvud, och han kommer att bli helt förvirrad av idioter, PR-folk och förrädare, bland vilka han känner sig bekant och bekväm. Därför kommer vi att lägga Slavyansk under kniven, och samtidigt kommer vi att visa kraften i vår Bandera-förmåga, beslutade de i Kiev, och de fick stöd i detta, gnuggande sina händer, av den nyligen strypta Boris Berezovsky, reinkarnerad som Igor Kolomoisky. Kolomoisky resonerade enligt följande: Jag kommer att ringa mitt folk i Ryssland, de kommer snabbt att slå samman sydöst. Jag ringde, de hörde sitt. Vi började hälla. Slavyansk var under attack. Snäckor visslade, helikoptrar virvlade, hus brann. Alla har lärt sig allt. De tog inte hänsyn till en sak: Igor Strelkov tillhör inte denna verklighet, Washington och Bryssel, Kolomoisky och Fridman, Porosjenko och Akhmetov, Timosjenko och Surkov, Maidan och representanter för mänskliga rättigheter under presidenten. Han är från en annan värld, från den ryska världen, där all denna röta helt enkelt inte existerar. Det finns en annan geometri i hans transparenta patriotiska volontärmedvetande. Tog han Krim? Jag tog den. Åkte han till Slavyansk? Åkte. Kom han in i det? Kom. Tog han med sig männen? Samlade in. Väpnad? Väpnad. Och nu är han uppe och står. Från alla håll hörs order som salvor – och salvor som order. Strelkov är borta! Och det är han värd. Telegram skickas till honom: kom igen, tillbaka! Reträtt! Ordning! De tog Krim, och det räcker. Och han står, han hör inte. Framför elden från den brutaliserade ukrainska armén. Hur så? Vad händer? Putin introducerar inte trupper, och vi kan inte ta inte bara sydöstra, några obetydliga Slavyansk. Och på grund av vad? Oklar. Varför håller Strelkov fortfarande ut? Varför är våra förluster så stora?
Varför vi inte varje dag räknar pansarvagnar, sedan vapen, sedan ett gäng ligister, särskilt täckta med hakkors, och förlusterna är redan i hundratals. Vad händer? Kom inte Kolomoisky igenom? Finns det ett tidsfel i Washington? I Bryssel sitter ledningen fast i en gayklubb och är sen till jobbet? När återkallas Strelkov? När kommer han att dödas? När han försvinner och så småningom återvänder till sin plats på den gula förrevolutionära affischen...
Strelkov, som om ingenting hade hänt, står där han var. Kallar sakta männen att stå i kö. Skapar motvilligt en dambataljon, medan männen tänker. Men värt det. Kom till Slavyansk och lämnar inte. En mot armén. En mot staten. En mot förrädare i Moskva. En mot Kreml. Generellt en. Han och hans krig. Liksom D'Anunzio i Fiuma kom han och gick inte.
Du har märkt att Strelkovs överklaganden i allmänhet saknar hysteri. Han verkar sova. Hysterinivån är noll. Ibland anger han saker som formellt spelar mot honom. Men han är varken teknolog eller politiker. Han är ett spöke av sant Ryssland, en dubbelgång som kom från den riktiga ryska presenten till vår falska icke-ryska "riktiga".
Igor Strelkov har för vana att hålla försvaret i Slavyansk. Ers kunglighet! Försvara Nya Ryssland! Ja sir! Ja, inte ett steg tillbaka! Vem pratar han med? Vem är hedrad? Vi ser inte, vi förstår inte, vi gissar inte ens. Han bor i sin skyttevärld, som är Ryssland. Vad är det för värld vi lever i då? Eller drömmer vi alla bara?
Kanske så. Men drömmarna som jag kommer att se är drömmar om Igor Ivanovich Strelkov. De är kärare för mig än någon verklighet. För att han är verklighet, och hans DPR är verklighet, och hans vän, folkets guvernör Pavel Gubarev, är verklighet. Och hans Novorossiya är verklighet. Och hans Ryssland är verklighet, och detta är mitt Ryssland, som skjuter Ryssland, det enda och dödliga Ryssland. Och hon heter Slavyansk.
informationen