När jag bedömde situationen i sydöstra Ukraina fann jag några paralleller från min militärtjänstgöring på sjuttiotalet av förra seklet.När jag kom till enheten efter träningen stötte jag på ett konstigt inslag. Alla suppleanter com. pluton- och truppledare var alla ukrainare eller, med sällsynta undantag, om det inte fanns tillräckligt många av dem, andra, men inte ryssar.
Den politiska ledaren för företaget var juden Fridman. Jag kunde aldrig prata lugnt. Alltid skrek, stänk saliv. Liten till växten buktade han sig lustigt till de röda fläckarna i ansiktet och försökte skildra en befälhavares röst. Han var otroligt listig och hämndlysten.
Det var från hans inlaga som utnämningarna godkändes. Till en början gick kandidaterna igenom en period av tjut och tjat. Belöningen för detta var den första korpralen. I jakten på en annan rand var de redo för vad som helst. Kollegor vände sig bort från dem.
I min pluton ansågs en sådan sergeant vara utmärkt avskum. I hård frost, på en vindblåst träningsplan, sänkte han sina hattöron och flinade elakt när någon försökte göra detsamma: "Men du hade inget kommando."
Jag råkade vara i matsalen mittemot honom vid bordet. Först och främst tog "ghoulen" en tallrik smör, skar av hälften av plattan för tio personer. Av sådan fräckhet frös jag av häpnad. På hans fråga: "Jaha, vad stirrar du på?" följt av svaret: en mugg varmt te, som fanns i min hand, flög in i hans ansikte. Bastarden ylade som en hund och rullade på golvet.
På natten var det nödvändigt att vänta på demontering.
De väckte mig på morgonen, släpade mig halvsovande till förrådet. Vi körde genom en smal passage. Överrockar hängde på båda sidor och det fanns ställ med gasmasker. I slutet - en vrå två gånger två meter, i mitten - ett bord.
Sex sergeanter från andra plutoner är en allvarlig styrka. Ingen av de ryska "farfäderna" stödde demonteringen. När drömmen flög av totalt insåg jag att de skulle slå, kanske hårt. De klämde mig på båda sidor, två och två, och ett par mitt emot lindade soldatens bälten runt nävarna. Alla i presenningsstövlar - också vapen. Och jag står i shorts och t-shirt, med bara fötter, bara pallen vilar på mina knän - uppenbar hjälp.
På en sekund tog han henne i benet, hoppade upp på bordet. Han svängde mot dem framför - de vek undan. Han hoppade mellan dem, rusade nerför gången. Klackar följde efter. Skulle nog inte hinna om han ville. Stannade vid dörren. Jag stack en pall bakom dörrhandtaget för att det inte skulle komma fram förstärkningar. När jag vände mig om var den första "modige" redan på väg.
Här vill jag göra en liten avvikelse. Enligt planen skulle jag tjänstgöra i landstigningsstyrkan och därför förberedde jag mig därefter från skolbänken. Detta är i den meningen att när han i en grannby bjöd in en tjej som han tyckte om att dansa, skakade inte hans hälsenor, han var alltid redo att svara. Och det första smeknamnet "Wow, bastards" fick jag av älskare av att attackera en - för stridsvrålet och vanan att kasta sig först. Det var först senare som ett annat smeknamn fastnade: "Ilya Muromets."
Jag kommer inte att beskriva vad jag använde från arsenalen av gatuslagsmål. I en trång passage där bara en angripare kunde stå emot mig lade jag fyra på golvet på tio sekunder. De återstående två kom in i hålet, tjutande och bad om nåd. Reläet inuti har redan fungerat - och avslutat dem till högen.
Vad kommer ut? Moralen här är denna: fyrtio år senare är de åtalade desamma, och principerna för avgränsning är desamma. Och den krigförande milisens styrkor är ungefär densamma som min tidigare. Det återstår bara att stapla på Bandera för fullt. Skäms inte, killar!